На открытых всем ветрам равнинах...

На открытых всем ветрам равнинах,
Где пески любой изгладят след,
Призраком, живущим на руинах,
Чувствую себя я с малых лет.

Всё вокруг настолько эфемерно,
Всё настолько шатко, что порой
Мне в сюжете каждая каверна
Говорит, что, дескать, я – герой

Повести бессмысленной, под Кафку
Графомана с манией такой,
Что, какую ни откроешь главку, –
В ней не гарантирован покой.

Пишет он трагические будни,
Где – безумству слога вопреки –
Трудятся рабы, глумятся трутни –
Под нажимом слова и строки.

Всё в упадке здесь и вечном крахе.
Впрочем, эта новость не нова.
И, по сути, в общем-то, на страхе
Держится сюжетная канва.

Мир уже давно летит с откоса.
На глазах темнеет белый свет.
Не осталось, в сущности, вопроса,
На какой не знал бы я ответ.

Украшают повесть монологи
Эти – стихотворные – мои.
Самый яркий будет в эпилоге –
С правильными точками над i...

Сколько ж было здесь сюжетных линий!
И безумства сколько! И тоски, –
Чтоб, в конце концов, белейший иней
Украшал собой мои виски!

Сколько же ошибок и описок
В книге содержал любой момент!
Но конец её невольный близок.
И не жди, читатель, хэппи-энд...