Мне в тоскливом ноябре
Не хватает комьев снега.
Я тогда бы больше бегал,
Не месил грязь во дворе.
Дождь противный льёт опять,
Погружая листья в лужи.
Дома я сижу простужен,
Не хожу во двор гулять.
Нечем радовать себя,
Тучи серые, как мыши.
Ход часов всё время слышу,
По минутам час дробя.
Не читается, увы,
Вообще нет интереса.
Осень - сыгранная пьеса
На полянах без травы...
09.11.2022
По минутам
© Copyright: Андрей Бонди, 2022
Свидетельство о публикации №122110905152
Свидетельство о публикации №122110905152
Рецензии
Стоит ноябрь. Чист и гол.
В тиши и темени сошел
На землю, чтобы умереть.
Омыт дождями октября,
Ноябрь знает - всё не зря.
И было так, и будет впредь.
Всё ждет.
Лежит земля. Черна и зла.
Она корою поросла,
Но терпит, зерна бережет.
И колыбельные корням
Как мать, сквозь боль, поет она.
И ночью дышится свежо.
Спит лес. Могуч, но покорен.
Торчат обломки пышных крон
Как мачты сотен кораблей.
А шумны только ветви хвой:
Торопят путника домой.
И ветер тянется с полей.
Но вот откуда-то сквозь даль
Пошел, посыпал, зашуршал,
Всё темное переодев,
Посланник неба для земли, -
Укрыть, что мы сберечь смогли.
И станет нов грядущий день.
Ноябрь выдохнул. Он спит
Под белым пологом зимы.
Любовь Счастливая 17.11.2022 14:02 • Заявить о нарушении
В тиши и темени сошел
На землю, чтобы умереть.
Омыт дождями октября,
Ноябрь знает - всё не зря.
И было так, и будет впредь.
Всё ждет.
Лежит земля. Черна и зла.
Она корою поросла,
Но терпит, зерна бережет.
И колыбельные корням
Как мать, сквозь боль, поет она.
И ночью дышится свежо.
Спит лес. Могуч, но покорен.
Торчат обломки пышных крон
Как мачты сотен кораблей.
А шумны только ветви хвой:
Торопят путника домой.
И ветер тянется с полей.
Но вот откуда-то сквозь даль
Пошел, посыпал, зашуршал,
Всё темное переодев,
Посланник неба для земли, -
Укрыть, что мы сберечь смогли.
И станет нов грядущий день.
Ноябрь выдохнул. Он спит
Под белым пологом зимы.
Любовь Счастливая 17.11.2022 14:02 • Заявить о нарушении