77

Сбитый с толку обилием шума
мир несёт свой контуженный дух
погружённый в печальные думы,
у порога проспавший беду,

поздно думой своей убиваться
и крестить в попыхах небосвод,
сорок пятый - две тысячи двадцать
от Христова рожденья, второй,

за февральской метелью с покоем
непременно настанет весна,
и как водится, зло вековое
будет свергнуто им, а война

это мира изнанка гнилая -
результатом движения вниз,
отзывается глупость людская,
на высокий шагая карниз.

Человек это громкое слово -
нам до неба расти и расти.
Словно путники в поисках крова,
заплутали и сбились с пути,

и бред;м без оглядки куда-то -
неизвестности яма стара.
Сорок пятый!? Случился когда-то...
Только если точнее - вчера.

Пронесутся немыслимо годы,
горький опыт  остынет в земле,
Чьи-то дети торгуя свободой
к нефтяной прикоснутся игле.


Рецензии