оползень - он тих, как игра нереста.
полдень - он треплет свой исток,
и мы, мраморные, мы, водные,
мы уже в дуге,
и листопад хлещет нас ладонями.
я прозябаю в своей настоящести -
я, сабля, я, стеллаж, я, ладья.
изгибаясь, разговаривает вечер,
разговаривает и транслирует своей наготой.
я ухищряюсь - я утопаю в этом нимбе,
и он дарит мне свой полдневный жест,
свою филигранную возможность,
утопающую в листве.
так я протягиваю свои ладони океану,
и он тихнет, он падает, он утопает с пурпуром
под руку. так я открываю свою тучу,
свое солнце я закрываю грязными руками.
оно еще сияет мне в моем одиночестве,
но оно уже не кристалл, не листва, не душа,
оно - папоротник в гонении колес.
оно - соль града ,стол казны,
граненые мундштуки, прорастающие своей честью.
граненые мундштуки
© Copyright: Брецко, 2022
Свидетельство о публикации №122110903873
Свидетельство о публикации №122110903873
Рецензии