В природе всё расписано по датам,
Весною, летом, осенью, зимой.
Что должно быть – случается, когда то,
И только человек здесь, как чужой.
Он летом ищет утренней прохлады,
И посреди зимы встречает год,
Жару весною примет, как награду,
А осень вовсе не берёт в расчёт.
И только календарь напоминает,
О том, что наша жизнь по дням течёт,
А он его с улыбкой полистает,
И как в архив на дачу отвезёт.
Чужой
© Copyright: Владимир Степанушкин, 2022
Свидетельство о публикации №122110902722
Свидетельство о публикации №122110902722
Рецензии