Вгрызаешься в яблока сочную плоть
и брызгами сок... но не райского вкуса.
Как будто бы соли и хины щепоть
незримым бесовским и ладным союзом.
Круги нарезающий аспидный шмель
в закатных лучах синевой золотится.
Татарник целуя, гниёт мирабель*,
ромашки пугливо роняют ресницы.
Не сад ли Аида? И чей это сон,
где весь ты навыверт, душой наизнанку.
И чем это пахнет? О, да "Poison" ...*
Нам сладкие яды обычной приманкой.
В коленях и в горле на выдохе дрожь,
и сердце горячим кипит пересолом.
Но чувствуешь - нет, ты во сне не умрёшь,
где тусклые звёзды кофейным помолом.
Всё будет иначе в предмартовский день.
Устало зевнут на окошке герани.
За дверью мелькнёт чья-то зыбкая тень...
Семь тысяч ночей до таинственной грани.
*мирабель - сорт сливы
* "Poison" - яд, парфюм.
В саду Аида
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2022
Свидетельство о публикации №122110902245
Свидетельство о публикации №122110902245
Рецензии