Это было...

Это было, скажу вам – с немалым накалом…
Обуяны идеей всемирного братства,
Мы не знали итогов осеннего бала,
Проживая в своём исключительном царстве.
Мы не ведали правил, стоящих над нами,
Что скрижальными досками брезжили в нишах.
Мы такая народность, которой подавно
Не узреть, не прочувствовать вкус этих вишен.
И теперь, что такое, нас бросили в омут,
Где смыкаются волны и тонет спасенье.
Нам казалось, мы – боги, а вышло – что гномы
В гипнотическом сне стопроцентно осеннем.
О, какие печали – не вычерпать слёту.
Да и ёмкостей этаких нет под рукою.
И шуршат над былым перемётные мётлы,
Чтоб никто не узнал, что там было такое.
Только нам отчего-то и больно, и грустно
В листопадных цветах ограниченных кем-то…
Этот кто-то – не спит, и, не спя, не допустит,
Чтоб обман распускали по ниткам агенты.
Но приходит конец, и трещат гардеробы
Под руками, что цепко хватают костюмы,
Кои после идут на портреты надгробий
Да собранья лжецов, по приказу бездумных.
Это было, скажу вам – с немалым накалом.
Обуяны идеей всемирного братства,
Мы стояли по центру, шипели бокалы…

Рейс – «Москва-Вашингтон»… А душой – не собраться.