Каунас. Бегство от действительности

.



Каунас. Бегство от действительности


… Что ж, бегство от действительности? Нет!
От женщины сбежать не так уж сложно,
Но не от этой, натянувшей вожжи
Парижа, Каунаса и планет.

Вернись, отчизна! Город, мне родня,
На лекции поэта мчи студентом –
Будь он эстетом, будь он декадентом.
Люби меня, не покидай меня!

Хотя заря еще не охватила
Небес, и не расцвел павлиний хвост,
Хоть исступленье – как заряд тротила,
Как светопреставленье – подступ слез...

Ведь для меня поэзия – не мода,
А поцелуй, молитва и свобода.

……………………………….Гинтарас ПАТАЦКАС (пер. Анна ГЕРАСИМОВА)




***
О женщинах?.. давай поговорим,
о женщинах обманутых, любимых;
о женщинах, чье позабыто имя;
о женщинах, которых не простим
и после смерти…
смерть не та война,
которая всплывает перед миром
руинами простреленной квартиры
и мертвым глазом черного окна…
а смерть – все та же жизнь, без перемен
с утра работа, вечером прогулка
по тихому пустому переулку,
а после дом, его комфортный плен
и тусклый свет, и серость старых стен,
и кофе с молоком, и с маслом булка.


В шкатулке с чертиком завод устал
быть главным механизмом приведенья
в движение невидимых зеркал
и в них на нас похожих отражений
испуганных, смеющихся в мгновеньях,
не знающих ни правды, ни прощенья,
ни свой предел, ни свой потенциал.
Здесь будто бы снимают сериал,
о том как уходящие в астрал
забыли путь и время возвращенья;
единственный оставшийся вокзал,
страна, народ, дом, лестница, подвал,
единственное утро воскресенья,
в свет облаченье темный ритуал.


День беспартийный бессловесный мим
несдобровать ему в свободе первых
вершить законы кентервильских зим
и виндзорских дооснащённых верфей.
Век ни к чему не приведет, молчу,
как сфинкс, смотрящий в сумрак параллельный
в котором облепили каланчу
крылатые цветные карамельки
и погорельцы вышли из золы
с улыбками и с колыбельной песней,
им нужно небо – не клочок земли,
им нужен свет, а не на стенах плесень,
покой, уснувшей осенью пчелы
сон всё в котором наперед известно.

О женщинах? о снах давно все лгут.
уходы бесконечные в астралы –
косая тень вчерашних пересуд
и перепевка доброй калевалы,
холодные ночные ритуалы
и закольцованный в себе маршрут
вчерашнего автобуса…
куда
меня везет сегодня этот призрак,
пролистывая гулко города,
как будто остановки и года
мелькают, словно капельки дождя,
то на стекле, то на опавших листьях.
Ноябрь… он в нашем доме не прописан,
но в нем давно прописана беда.




-----------
в работе