Улица Веснина

 


                На свете много улиц славных…
                А.И.Фатьянов,1955 г.

                Безумству храбрых поем мы славу!..         
                ... Пускай ты умер!.. Но в песне смелых и
                сильных духом  всегда ты будешь живым
                примером, призывом гордым к свободе,  к
                свету! Безумству храбрых поем мы песню!..
                Максим Горький,1895 г.



Мне снится: в год, когда ещё все живы,
Я на знакомой улице стою…
И понимаю, – где-то здесь могли бы
Они пройти…вот-вот, и я смотрю…

Я вижу лица, слышу разговоры,
И будто воздух детства моего, –
Вдыхаю, чувствую…Ловлю прохожих взоры,
Не узнавая в этих людях никого.

Гляжу вокруг. День солнечный и ясный,
И так светло… и я забыл что сплю…
Мне кажется – вот, рядом шанс прекрасный –
Живыми видеть тех, кого люблю!..

Ах! Если бы, – я мыслю, – мне такая
Возможность представилась, сейчас  –
Сказать им всё, что будет…что я знаю…
И, как немного времени у нас!..

Я им сказал бы о своей печали,
О том, как тускло без их света жить…
А, может быть, мы просто бы молчали,
И от рыданий не могли бы говорить… 

Остановить бы! Удержать мгновенья!
Хотя б на час…оставшись в рамках сна,
Рвануться, сразу в разных направленьях!
От перекрёстка с именем " Весна"…

Всех разыскать, перехватить, дождаться,
Успеть, – за этот выхваченный час, –
Проникнуть в прошлое, и в нём не растеряться,
Пред дверью в дом свой чудом очутясь…

Звонка, коснувшись, ждать… не понимая,
Что в этом месте разделились времена…
Что, стоя здесь, у самого их края,
Душа рвалась на части не одна!..

                *    *   * 
Видна  во сне, бывает, суть трагедий,
Людей, свой ум теряющих в бреду…
Себя найти, собрать – дерзает гений,
Презрев для всех запретную черту…

Свою он душу собирает по кусочкам,
Для счастья вновь, а, может, – на беду,
И возвращается героем-одиночкой,
Покинув остающихся в аду…

Где веры нет. Где – явь как наважденье
И в круге огненном – надежду не дают.
Там без любви безумные творенья
Навечно обретают свой приют…

Про храбрость дум, в пылу переживаний, –
В миру поэты песни создают,
Потом, всегда, героев отпевают,
И демонам в объятья отдают…

Так было, есть и, к сожаленью, будет.
Туда ушедших, – словом не вернуть…
Ведь, памяти язык – до боли скуден,
А разум шепчет нам: "Забудь!" 

Ведь встать нельзя на половину,
На часть реальности – ногой…
Лукавый же – торопит, в спину…
А ангел голосит: " Постой…"

       *   *   *

А… за стеной – вещей знакомых ворох,
Быть может кто-то из родных людей…
И, вот, уже слышны шаги, и шорох,
И бьётся сердце все скорей, скорей…

…С той стороны, за перегородкой
Какой-то мальчик, подойдя, спросил
О том, "кто там?", и, клацая защёлкой,
Меж нами дверь почти что отворил…

Необъяснимая возникла неисправность.
Замок заклинило… И мне не довелось
Перешагнуть в родного дома давность…
Я, просыпаясь, исчезал как гость…

А мальчик там, в квартире той, остался,
Где улица по имени " Весна…"
Я знаю точно – как он удивлялся,
Захлопнув дверь и стоя у окна…

Смотрел, недолго. И уже под вечер,
Когда стал тёмным во дворе подъезд,
Он мельком вспомнил о возможной встрече,
Гадая – кто там был, куда исчез?..

Прошли года…потом десятилетья,
И парень тот, а равно с ним и я, –
О странном случае, в одном хорошем месте,
Стараемся рассказывать шутя.

26.05.04