Среда. Середина недели.
И кажется, скоро суббота.
Как время летит. Неужели
Когда-то была беззаботной.
Зачем в голове эти мысли?
Ведь надо ценить своё время.
Над соснами тучи нависли.
Под окнами куст хризантемы.
Ещё не укрыт он сугробом.
Цветы его робко рыжеют.
Дрожжат они зябким ознобом
И сердце моё каменеет.
Ты мне протяни свою руку,
Согрей меня ласковым взглядом.
В душе растопи эту мУку,
Что травит сейчас горьким ядом.
Сотри между нами преграды
И сон этот станет наградой.
Сон
© Copyright: Ольга Иванова 618, 2022
Свидетельство о публикации №122110808512
Свидетельство о публикации №122110808512
Рецензии