* * *
Перечитав свои творенья,
Порой я сильно удивлялся,
И пил в растерянности водку,
И долго в забытьи валялся.
Поэты пьют, стремясь забыться,
В себя прийти от удивленья,
И, к сожалению, доходят
До полного остеклененья.
Они несут себя куда-то,
Как драгоценные сосуды,
Бормочут собственные вирши
И шепчут: “Чудо! Это чудо!”
Они такого не писали,
Поскольку просто не смогли бы.
Плывут по улицам поэты,
Губами шевеля, как рыбы.
Чтоб не спугнуть дыханье чуда,
Поэты сами еле дышат.
О, только бы он их не бросил –
Тот, кто за них такое пишет.
Перечитав свои творенья...
© Copyright: Андрей Добрынин, 2022
Свидетельство о публикации №122110800077
Свидетельство о публикации №122110800077
Рецензии
Господь водит рукой при написании стиха - никто другой, никакая муза так не сумеют.
Мне очень понравился Ваш стих.
Лучшее что я прочёл за утро.
СПАСИБО!
Сергей.
+
Серж Ив 74 08.11.2022 08:55 • Заявить о нарушении
Мне очень понравился Ваш стих.
Лучшее что я прочёл за утро.
СПАСИБО!
Сергей.
+
Серж Ив 74 08.11.2022 08:55 • Заявить о нарушении