Надежды старого художника

Называй себя как хочешь
(хоть тропическим бесхвостым),
Не боясь людишек склочных…
Ведь для этого и создан
Ты, лысеющий активно,
Обмакнувший кисти в масло…
А по стенам – всё картины,
Импульсивны и негласны.
Ты забыл названья улиц,
Город зная из окошка;
Рестораны винных устриц,
Импозантных женщин ножки…
Всё забыл, играя в прятки
С белобрысым человечком…
Но зато в его тетрадках
Есть ответные местечки.
«Ничего, внучок, прорвёмся, –
Говоришь ему ты тихо, –
Если вместе мы возьмёмся
Отражать неразбериху…
Наблюдать не так-то просто
Эту жизнь, себя запутав…
Не беда, что мал ты ростом
И бабуля кличет плутом…
Мы утрём им нос, поверь мне…
Только было бы желанье…
И тогда любые двери
Покорятся ожиданью».

Среди самых серых будней,
В мегаполисе изрядном,
Несмотря на мир беспутных,
Всё же есть цветные пятна.
Только разве их, простите,
В толкотне такой заметишь?

– Оглянитесь, посмотрите…
Это ж наши с вами дети…