Смотрю твои фото. Смерть всё превратит в пыль.
Никто и не знает, последний какой день.
Серебряным светом пишется наша быль.
И всё, что мы можем, сквозь этот свет глядеть.
Когда доберешься, прошу тебя, дай знак.
Пусть я не узнаю, какой ты тропой шёл.
А я расскажу тебе, друг мой, о том, как
Оттенками серого этот ноябрь цв;л.
Мелькнет, будто станция, месяц, квартал, год.
Картинки меняются, это такой стиль.
Кому-то здесь вальс, кому-то - водоворот.
А ты всё такой же, просто с приставкой "был".
8.11.2022
Н.Ф.
Был
© Copyright: Елена Сигалёва, 2022
Свидетельство о публикации №122110805992
Свидетельство о публикации №122110805992
Рецензии