Пролив, грустя, слезу на мостовую

Пролив, грустя, слезу на мостовую,
Уходит день. Ах, как это некстати!
И в сеть ветвей, как рыбку золотую,
Поймало древо солнце на закате.

Ему бы попросить ещё минутку,
Всего одно касание луча,
Чтоб изловить случайную попутку,
Водителю пообещав «на чай»,

И мчать, лететь быстрее ветра в поле,
Догнав закат у роковой черты,
За нею ты уже не будешь волен,
За ней – мир глухоты и слепоты,

Без радости побед, без поражений,
Что делают тебя сильней, мудрей.
Без экстремальных взрывоизвержений
Спонтанных, сногсшибательных идей.

Мир без углов, где вся и всё овально,
Где все дороги под гору ведут,
Мир, где на первый взгляд всё идеально,
Как говорится – полный абсолют!

Но грешнику, анархией больному,
Что делать мне, в стерильной той среде,
Такому до кровиночки земному,
Без добрых дел и любящих сердец?

И потому, когда ночной порою –
А чему быть, того не миновать –
Я попаду туда, то я не скрою,
Что постараюсь быть и там собою
и сущности своей не изменять.