Жизнь нагревается Стихи

СЕРГЕЙ  НОСОВ

ЖИЗНЬ НАГРЕВАЕТСЯ
ПОДБОРКА СТИХОВ 8961


   .   .   .
Жизнь нагревается
солнце похоже на примус
можно согреть на нем душу
а можно уйти
по весенней земле
к синему морю
где плавают рыбы
и корабли
под большими
как множество белых платков
парусами
на которых уходим
мы все
к неизвестным
чужим берегам
на окраину  нашей земли .


   .   .   .
Какая теплая
сегодня тишина
она как будто
прилипает к телу
и солнце ее гладит
и большие
опять повисли в небе
облака
пузатыми домами
без дверей
где можно жить
и ангелам и душам
а нам нельзя
мы навсегда остались
их провожать
глазами на земле.



   .   .   .
Во тьме бывает
тоже льется свет
вот как вода в пустыне
из колодца
где можно пить ее
всю свою жизнь
и может дольше
чем она продлится
пить даже там
где вечность на руках
лежит твоих
как маленький ребенок
и снова плачет
горькими слезами
что время потеряла
как игрушку
где стрелка
все кружилась на часах.

   .   .   .

Жизнь однажды
совсем не хотела
меня хоронить
хотя я уже умер
и молча лежал
неподвижно
и тогда я воскрес
и принес эти песни
рассвету
и он слушал
как я их пою
и потом пригласил
удивительно яркое
солнце
и оно все кивало
своей головой
когда пел я
так долго и громко
и закат укрывал меня
алым своим одеялом
чтобы я отдохнул
но я пел
даже черной
сияющей ночью
среди звезд золотых
под янтарной луной
что ласкала меня
словно юная фея
и подруг научила
меня очень нежно
любить.

   .   .   .

И был балет
и долгим и красивым
сначала он
так робко начался
на сцене все одни
танцоры танцевали
их становилось меньше
постепенно
один упал
другого унесли
со сцены
на носилках
слуги в черном
и вот остался
лишь один актер
и кажется
он тоже упадет
и занавес опустится
печально
и зрители безмолвные
уйдут
но вдруг
ты слышишь музыку
как будто
над нами в небе
тоже есть оркестр
и он исполнил вальс
чудесных фей
и вот они на сцене
в легких платьях
и так танцуют
словно это сказка
с волшебным
удивительным концом
и среди них и тот
кто оставался
один на сцене
чудно молодой
как будто жизнь его
вновь началась сначала
чтобы не кончиться
теперь уж никогда.



   .   .   .
Или ты чувствуешь
и сам намного больше
чем думаешь
и чем готов признать
или есть все таки
за шторой нашей жизни
энергии и силы неизвестные
которые для нас
строят события
как в школе
на торжественной линейке
всех школьников
вновь кто-то строит в ряд…
ведь происходит
только то что нужно
тебе сейчас
что ты готов принять
а остальное -
тает как в тумане
и медленно смывается волнами
и забывается
в пучине мирозданья
так далеко от нас
на самом ее дне.



   .   .   .
Весь мир ночной
как суп
из звезд луны
и фонарей далеких
его размешивает ложкой
бог на небе
в нем плавают дома
деревья сада
все вперемежку
в сказочном бульоне
и я налью его
в большую чашку
чтобы все пить и пить
как пьют
нектар волшебный
и превращусь
в таинственную тень
и буду плыть
над городом своим
держась за облака
до темного
немого горизонта
чтобы потом исчезнуть
и вернуться
на радостно сияющем
рассвете
с обратной чудной
жизни стороны.



   .   .   .
Наверно есть
на свете режиссер
которые ставит
разные спектакли
с счастливым
и трагическим концом
в них не случайно все
с начала до конца
и если кто-нибудь
пройдет по сцене
так просто
ничего не говоря
то это что-то
значит для тебя
и чем-то отзовется
в твоей жизни
как ветер отзовется
громом крыш
и волны - белой пеной
на песке
так зримо отзовутся
в твоем мире…
ведь ты и зритель
и участник драмы
и видишь в зеркале
играющим себя
загримированного
то под Арлекина
то под несчастного
и доброго Петрушку
то под чужого
одинокого врача
который лечит всех
на самом деле
но вылечить не может
никогда
ни от того что все таки
случится
ни от того чего увы
не будет
как в январе
не расцветут цветы
под белым
и холодным снегом
а в мае листья желтые
не опадут
на теплую и ласковую
землю
чтоб посреди восторга
умереть.



   .   .   .
Притягиваешь взглядом
голубую воду неба
чтобы в ней
как в ванне
искупаться
и уйти
по золотистой лестнице
рассвета
в иную
фантастическую жизнь
где облака
подвешены на крючьях
над домами
и сушатся
как белое белье
где вечно светит
очень злое солнце
и хочет сжечь
всех тех
кто говорит
что любит
пышнотелую луну
под черными
ночными небесами.

   .   .   .
На свете все живут
по одному
никто ни с кем
особенно не связан
и ты не связан
с городом
где жизнь свою провел
веревками тугими
цепями к дому
не прикован своему
нет связи с тебя
и с облаками
и с солнцем в небе
с ветром и дождем
с землей сырой
или травой зеленой
и с морем синим
с буйными волнами…
сам по себе живешь
на белом свете
где все родились
и умрут по одному.

   .   .   .
Нет никого
и это только кажется
что кто-то где-то
может быть живет
если и жил
то очень уж давно
и не заметили
когда и умер
не слышали
что он и говорил
не понимали
что же ему надо
а может не было
на свете никого
и слушать некому
что кто-то где-то
скажет
пустырь пространства
времени вселенная
пустая от начала до конца
тебя как пропасть
вечно окружает
и что угодно
может в ней пропасть.


   .   .   .

Из воздуха
я строю города
и по ним ходят люди
и смеются
живут в домах
и ездят на машинах
и покупают
в магазинах хлеб
и заек плюшевых
для девушек красивых
и множество конфет
для маленьких детей
которые едят их
тут и там
и фантики
давно летят по миру
как листья осенью
в волшебном октябре
который я
вновь превращаю в сказку
по собственному
щучьему веленью
когда живу
и улыбаюсь свету
на маленькой
и радостной земле.



   .   .   .
Я отделен
от общества людей
цветами листьями
травой зеленой
и облаками
белыми как снег
туманом утренним
и небом синим синим
и меня за руку
не увести
туда где кто-то
речи произносит
туда где покупают
продают
друг друга любят
или ненавидят
ведь сколько надо
покосить травы
и желтых листьев
вывести возами
чтобы меня коснуться
хоть чуть чуть
или послать мне
добрые приветы
за шумом ветра
я и не услышу
как мне о новом счастье
говорят
да и несчастья
я не замечаю
за облаками
в полной тишине
ни одиноким вечером
ни утром
когда и солнце красное
встает
чтобы светить над миром
и смеяться.




   .   .   .
Мир для меня
тот очень темный лес
где бродят звери
волки и медведи
летают птицы
черные большие
и по ночам
пронзительно кричат
и в этот  лес
я просто не хожу
живу один
то у реки
то в поле
играю в прятки в небе
с облаками
и ни о чем
ни с кем не говорю
с волками выть
по волчьи не хочу
с медведями не сплю
зимой в берлогах
и не летаю с птицами
большими
и по ночам
так громко не кричу
мне нравится
когда никого нет
ни вечером
ни утром одиноким
и даже бог
куда-то вышел с неба
и больше
не накажет всех подряд.





   .   .   .
Ты вот жил
в одном доме и городе
после уехал
и для всех кто вокруг
ты как будто бы умер
и смертей таких
много повсюду
они незаметны
и поэтому люди о них
и молчат
кто-то жил совсем рядом
исчез в один день
и теперь его нет
для тебя он как умер
ты скоро его позабудешь
да и ты ведь конечно же
умер уже для него
он в ином
незнакомом
неведомом мире
в этом смысле бессмертие
может и вправду
еще существует
много жизней прожить
умирать
и по разному
всеми смертями
а потом воскресать
как ни в чем не бывало
в мире
где твоих старых знакомых
и нет
как в полях
не бывает деревьев
и летом
не встретишь на улице
море холодного
белого снега.




   .   .   .
Закрыты будут
двери в твою жизнь
и кто бы в них
сегодня ни стучался
он не услышит больше
«я иду»
не перейдет
заветного порога
где так поют
как в сказке соловьи
и песни их
никто еще слышал
ведь эти песни
больше не для них
а для того
кто очень много знает
и дружит с богом
в небе голубом.





   .   .   .

И все теперь мое
на белом свете
беру что только захочу
не выходя из дома
луну
как яблоко
налившееся соком
и солнце
словно спелый апельсин
и звездочки
как вишни и малину
все время рву
в корзинку для себя
и кажется что небо
совсем рядом
и можно взять
руками облака
и на кровать стелить
вместо перины
и сладко спать
до самого утра.





   .   .   .

Так много лиц
как листьев
пролетает
передо мной
знакомых и чужих
их гонит
ветер жизни
по асфальту
земного бытия
вместе со мной
самим
но только я
себя увы не вижу
там среди них
смотря на тихий двор
из темного окна
а вижу небо
ветер
эти листья
летящие ребяческой гурьбой
и чувствую
что сам я улетаю
куда-то вдаль
за ними
и шепчу
слова
которых
я совсем не знаю
а только верю
что сказать хочу.
 






   .   .   .

Сегодня ночь
такая как на юге
и кажется
ты отодвинешь штору
а за ней
так томно
дышит море
отражая
блестящим телом
дальние огни
и пальмы замерли
на сказочной аллее
среди цветов
и цокота цикад
и только для тебя
вдали
русалки молодые
плетут венок
в волнах
легко смеясь
как будто ты
их друг
или любовник
забывший Север
только ради них
где нежно цвел
таинственный шиповник
лишь по ночам
и тоже для двоих.



   .   .   .

Здесь все наоборот
и потому-то
получится не так
как ты хотел
а так
как будто мир
весь вывернут
сегодня наизнанку
 и в небе
оказалось то
что было на земле
и те кто полюбил
уже не любят
и те кто опоздал
уже пришли
и те кто не нашел
найдут конечно
и те кто потерял
получат все что было
и те кто вспомнил
позабудут вновь.










   .   .   .
Мне ночью
мало лет
как будто я родился
всего лишь
день назад
на белый свет
и первый раз
ласкал луну на небе
и звезды
в первый раз поцеловал
и в первый раз живу
такую жизнь
в которой нет
запретов и ошибок
и все что хочешь
можно взять руками
как мы берем
порой
букет цветов
и дарим тем
кто нам сегодня дорог
и нам отдаст легко
свою любовь.









   .   .   .

Я знаю что оно
придет опять
 чудесное
волнующее утро
в котором все
лишь только о любви
о ее нежных
долгих поцелуях
и вздохах радостных
когда уже слова
и не нужны
и будут повторяться
лишь просто так
что-нибудь сказать
когда ты кружишься
на чудной карусели
и видишь только свет
вокруг себя.










   .   .   .

Останься той
какой была
и буду я
чудесно молодым
как будто ты
мне даришь
капли счастья
которые
я пью и пью
всю ночь
и превращаюсь
в тонкую травинку
узнавшую нежданно
трепет жизни
с которым слита
нежная любовь.










   .   .   .

Я чувствую
здесь что-то происходит
хотя вокруг
и тихо и  темно
как будто  слышен
нежный шепот листьев
и вздохи ветра
долгие такие
они бывают
только при любви
которая вновь просит
поцелуев
каких и не бывает
никогда.












   .   .   .

Вот слышен топот
маленьких минут
они опять бегут
по крыше дома
заглядывают в окна
и смеются
и прыгают
в заросший старый сад
где бродят призраки
усталые седые
которым время
ничего не значит
и за руку
их водит тишина
ну а минуты
кружатся часами
и на руках несут
большую стрелку
упавшую нечайно
с циферблата
висевшего когда-то
на стене.









   .   .   .

У бога много красок
как всегда
но этот мир
который вижу рядом
раскрасил он
лишь серым
и зеленым
в нем над деревьями
лишь пасмурное небо
ну а под ними
серая земля
и я иду
по узенькой тропинке
и сам кажусь себе
и серым и зеленым
как все вокруг
в обычный летний день.












   .   .   .

Ты становишься добрым
сегодня
ко всему
что ты можешь забыть
пусть дожди идут
так же как шли
пусть прохожие
ходят опять
под своими зонтами
пусть идут облака
плотным строем
по небу
как солдаты идут
на войну
и пусть падают листья
гурьбой
с одиноких деревьев
словно дети бегут
после школы домой
и пусть будет
такая же осень
как была
в том совсем незаметном
году
когда вдруг ты
на свет появился
и решил этой жизнью
пожить
вместе с ней
посмеяться над миром
и кого-нибудь
нежно любить.













   .   .   .

И кем бы я был
если б тайно родился
в каком-нибудь
чудном
придуманном мире
наверное гномом
тем который
носил бы мешки
своих новых сокровищ
в пещеру
в дремучем лесу
великаном
мне просто не быть
и разбойником
быть не хочу
вот любовником
нежным
который встречает
красавиц
на чудесной поляне
в лесу
это сладко
им стать
и пока вокруг
феи танцуют
на чудной поляне
ты ласкаешь одну
из их девичьей стаи
так жарко
что к тебе
летят звезды
с высокого
темного неба
и глядит молчаливо
с красивого облака
на эти ласки
очень старый
задумчивый бог.












   .   .   .

Не проси
чтобы я превратился
в хозяина мира
но рабом
мне ведь тоже не стать
я не буду стоять
на коленях
и  плакать
чужими слезами
и люблю
оставаться собой
не ходить
по дорогам
которые все исходили
не любить
тех кого
все уже отлюбили
давно
и прощать небу то
что оно
оставляет себе
одинокое солнце
не позволив
его целовать
на земле.











   .   .   .

Бывает так -
вот что бы ни случилось
все будет хорошо
и дождь
так вовремя пойдет
промочит землю
и ветер дунет
и разгонит пыль
и солнце
станет жарким
и согреет
и ночью
одинокая луна
укажет путь
своим волшебным светом
и ты пойдешь
то той дороге лунной
и может встретишь
счастье наконец.










   .   .   .

Я совсем не хочу
превращаться
в ничтожную
серую мышь
но и бабочкой
с яркими крыльями
тоже не стану
а останусь цветком
на поляне
единственным
белым цветком
что быть может
растет и до самого неба
только мы
не узнаем об этом
поскольку мы спим
когда он
потихоньку становится
выше и выше
и когда мы проснемся
его уже просто не станет
так как осенью хмурой
увы не бывает цветов.



   .   .   .

Воды в реке полно
как в жизни счастья
и в поле ветра столько
что не видно
ему и ни начала ни конца
а сколько воздуха
в лесу угрюмом
дыши себе
хоть много сотен лет
и облаков на небе
как грибов
в березовой осенней роще
а солнца сколько -
режь  его кусками
и уноси в свою простую жизнь
и вешай вместо люстры
где угодно
под потолком
чтоб веселее жить.

   .   .   .

Ты входишь в дверь
а вылетаешь в окна
и кружишься
по дому
в темноте
становишься прозрачной
как вода
и легкой
словно пух
а после
робко таешь
и превращается
в простую тень
которая
забыта на стене.


   .   .   .

Играем в куклы
верим в чудеса
в волшебников
что спрятались от глаз
так счастливо
на крыше дома
в злых демонов
что бродят по ночам
и ищут
заблудившиеся души
и в добрых фей
похожих почему-то
на отражения
застывшие в воде.

   .   .   .
А как ты
юность милая
вернулась
цветком
в лесу тенистом
синим синим
и облаком
на небе одиноким
и стаей птиц
под ним
летящих вдаль
где прячется закат
как юноша стыдливый
после вальса
когда
так хочется любить.















   .   .   .
И неужели ты
теперь волшебник
все что ты скажешь
превратится в камень
и вдруг из камня
потечет вода
естественно живая
люди будут
так жадно пить ее
как голуби в жару
из маленькой
и незаметной лужи
которая осталась
почему-то
на желтом
и сияющем песке.

















   .   .   .

Со всем обычным миром
можно  жить
вот как живут соседи
очень долго
здороваться
и кланяться друг другу
и ничего совсем
не говорить
и быть друзьями
только небольшими
ведь нет врагов
живущих очень близко
между врагами
океан пустыни
и небо полное
холодных ярких звезд.

   .   .   .
Догорает
наша сказка
как свеча
там
на небе черном
и высоком
и опять
становится темно
словно кто-то
опускает штору
на твоем окне
таком далеком
где-то
на другом конце
земли.


СВЕДЕНИЯ ОБ АВТОРЕ:
Носов  Сергей Николаевич.  Родился в Ленинграде ( Санкт-Петербурге)  в 1960-м году. Историк, филолог,  литературный  критик, эссеист  и поэт.  Доктор  филологических наук и кандидат исторических  наук.  С 1982 по 2013 годы являлся ведущим сотрудником   Пушкинского Дома (Института Русской Литературы) Российской Академии  Наук. Автор большого числа работ по истории  русской литературы и мысли и в том числе нескольких   известных книг  о русских выдающихся  писателях и мыслителях, оставивших свой заметный след в истории  русской культуры: Аполлон Григорьев. Судьба и творчество. М. «Советский писатель». 1990;  В. В. Розанов Эстетика свободы. СПб. «Логос» 1993; Лики творчестве Вл. Соловьева СПб.  Издательство «Дм.  Буланин» 2008;  Антирационализм в художественно-философском творчестве  основателя русского славянофильства И.В. Киреевского. СПб. 2009. 
    Публиковал произведения разных жанров  во  многих ведущих российских литературных журналах  -  «Звезда», «Новый мир», «Нева», «Север», «Новый журнал», в парижской  русскоязычной газете  «Русская мысль» и др.  Стихи впервые опубликованы были в русском самиздате  - в ленинградском самиздатском журнале «Часы»   1980-е годы. В годы горбачевской «Перестройки»  был допущен и в официальную советскую печать.  Входил как поэт  в «АНТОЛОГИЮ РУССКОГО ВЕРЛИБРА», «АНТОЛОГИЮ РУССКОГО ЛИРИЗМА», печатал  стихи в «ДНЕ ПОЭЗИИ РОССИИ»  и «ДДНЕ ПОЭЗИИ ЛЕНИНГРАДА», в журналах «Семь искусств» (Ганновер), в  петербургском  «НОВОМ ЖУРНАЛЕ», альманахах «Истоки», «Петрополь»  и многих др. изданиях, в петербургских и эмигрантских газетах. 
После долгого перерыва  вернулся в поэзию в 2015 году. И вновь начал активно печататься как поэт и в России и  во многих изданиях за рубежом от  Финляндии  и Германии,    Польши и Чехии  до Канады и Австралии  - в журналах «НЕВА», «Семь  искусств», «Российский Колокол» , «ПЕРИСКОП», «ЗИНЗИВЕР», «ПАРУС», «АРТ», «ЧАЙКА» (США)«АРГАМАК»,  «КУБАНЬ».  «НОВЫЙ СВЕТ» (КАНАДА), « ДЕТИ РА», «МЕТАМОРФОЗЫ» , «СОВРЕМЕННАЯ ВСЕМИРНАЯ ЛИТЕРАТУРА» (ПАРИЖ),   «МУЗА», «ИЗЯЩНАЯ СЛОВЕСНОСТЬ», «НЕВЕЧЕРНИЙ СВЕТ,  «РОДНАЯ КУБАНЬ», «ПОСЛЕ 12»,  «БЕРЕГА»,  «НИЖНИЙ НОВГОРОД» . «ДЕНЬ ЛИТЕРАТУРЫ» и др.,   в  изданиях  «Антология Евразии», «АНТОЛОГИЯ РУССКОЙ ЛИТЕРАТУРЫ ХХ1 ВЕКА», «ДЕНЬ ЛИТЕРАТУРЫ», «ПОЭТОГРАД»,  «ДРУГИЕ», «КАМЕРТОН»,   «АРТБУХТА», «ЛИТЕРАТУРНЫЙ СВЕТ», «ДЕНЬ ПОЭЗИИ» ,  «АВТОГРАФ»,  «Форма слова»  и «Антология литературы ХХ1 века», в альманахах « НОВЫЙ ЕНИСЕЙСКИЙ ЛИТЕРАТОР», «45-Я  ПАРАЛЛЕЛЬ»,  «ПОРТ-ФОЛИО»Й (КАНАДА),  «ПОД ЧАСАМИ», «МЕНЕСТРЕЛЬ», «ИСТОКИ», «ЧЕРНЫЕ ДЫРЫ БУКВ», « АРИНА НН» , «ЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАДВОРКИ» (ГЕРМАНИЯ), «СИБИРСКИЙ ПАРНАС», «ЗЕМЛЯКИ» (НИЖНИЙ НОВГОРОД) ,  «КОВЧЕГ»,   «ЛИКБЕЗ» (ЛИТЕРАТУРНЫЙ АЛЬМАНАХ),  «РУССКОЕ ПОЛЕ», «СЕВЕР», «РУССКИЙ ПЕРЕПЛЕТ»  в сборнике посвященном 150-летию со дня рождения К. Бальмонта, сборниках «СЕРЕБРЯНЫЕ  ГОЛУБИ(К 125-летию  М.И. Цветаевой),  «МОТОРЫ» ( к 125-летию со дня рождения Владимира Маяковского), «ПЯТОЕ ВРЕМЯ ГОДА» (Альманах стихов и рассказов о Любви. «Перископ»-Волгоград. 2019)  и   в целом ряде  других   литературных  изданий.
В 2016 году стал финалистом ряда поэтических премий - премии  «Поэт года», «Наследие»   и др.   
Является автором более 27-ми тысяч поэтических произведений. Принимает самое активное участие в сетевой поэзии.
Стихи переводились на несколько европейских языков.  Живет в Санкт-Петербурге.