Всё равно

Потерять не найденное – глупость и пустяк.
Всё равно, что раною назвать дверной сквозняк.
Пустотой карманною вдруг взять и раскошелиться.
Одиночество поэта ни на что не делится.

Иногда ночами что-то тикает в углу.
Устарели ходики. Их нет. А я не сплю.
Почему-то слышу тихий перешёпот времени,
перецокоты копыт и перезвоны стремени.

Лошадей храп где-то рядом и ботфортов скрип.
Залп шампанского, фужеров звон, гитары сип.
Каблучков переговоры с кринолинов шорохом.
Лопотание свечное вперемежку с вздохами.

«-Почему же, ангел мой, молчите? – С’еst la vie!»
«-Без ума от ваших глаз я! - Voulez-vous, cheri!»
Мадригалы и романы в спешке недописаны.
Всё дуэли между штоссом, балом и капризами.

Листопады, снегопады, романтизм, тоска.
Голова в тумане, в стихотворчестве рука.
Под ресницами тенями о любви мечтания.
Календарь не убавляется и расстояния.

Не доехать до границы. Или не дожить.
Да какая разница: бежать или любить?
Новолуние сменится новым полнолунием.
Ночи сумасшествия - дней благоразумием.

               
                8 ноября 2022,
                Саморядово