Ох, инструменты, инструменты,
Как им чужда душа моя!
Напрасны все их совершенства,
Их недостоин вовсе я.
Они меня за милю чуют:
Лишь только к ним я подхожу
И их испытываю ярость,
Когда в руках я их держу.
Вот молоток. Он строг и строен,
Но лишь мне в руки угодит,
Не по гвоздю ударить хочет,
А всё по пальцу норовит.
Или отвертка - просто чудо!
Всё как бы просто:
Взял - крути, ан, нет -
Не крутит и не вертит,
А просто из руки летит.
А про другие инструменты
Вообще не смысла говорить.
Но что мне делать, бедолаге?
Как в этой ситуации жить?
На руки на свои я глянул.
Руки как руки, обе тут,
И, вроде, не растут из попы,
А как положено растут.
Наверно, дело им другое
По этой жизни суждено.
Наверно, ложку, вилку, ручку
По жизни им держать дано.
Я не тужу: с ножом и вилкой
Я буду жизнь коротать,
А ручкой обо всём об этом
Потом сумею написать.
Ода инструментам
© Copyright: Хасин Давид, 2022
Свидетельство о публикации №122110803616
Свидетельство о публикации №122110803616
Рецензии
