На рассвете

Коснулся многих он сердец.
Стихи писал. Что значит строчки!
За ним явились наконец
и вывели из одиночки.

Он людям попросту был рад,
пусть даже этим – фалангистам.
Гранада. Ночи тёмный взгляд
одновременно был лучистым.

Посёлок. Площадь. Снова ждать
чего-то... Падать духом рано,
и отчего б не погулять
у неизменного фонтана?

Он думал: в лагерь повезут.
О пьесах новых много думал,
предвидел взлёт, огонь и труд,
пусть даже в лагере под дулом.

Он думал: сцена будет там
и даже зал для заключённых.
Он режиссёром станет сам
в корсете будней монотонных.

Бояться нечего: не враг
он никому. Аполитичный,
как самый белый в мире флаг.
Писатель он. Поэт типичный.

Он от гудков цикад хмелел
и видел, как светлело небо,
и что-то тихий голос пел
ему без горечи и гнева.

Не время. “Лезь в машину!” В путь.
И что им, собственно, в поэте?
Дышала вольным ветром грудь...
Расстреливали на рассвете.

21. 10. 2022