То пишет не просто поэт, не ручки обычной сталь,
То перо невесомой души,
Уносит куда то-вдаль.
Туда, где нет слов и имён,
Туда, где лица не лгут,
Где ты один на один,
В безмолвии- все поймут.
Те строки, рождались порой,
От обид, от страха и лжи,
Кто лежал с открытой душой…
И шептал по ночам « Прости…».
Кто не запивал горьким вином,
Внутри себя пустоту,
Кто выл волком седым, на убывающую луну.
И по вере дано- не всем,
Но каждый увидит суть,
Пусть ловит меня беглец,
Я один изберу свой путь.
душа тот самый поэт
© Copyright: Евгения Лукашевичус, 2022
Свидетельство о публикации №122110708524
Свидетельство о публикации №122110708524
Рецензии