Праздник умер, то бишь упразднен...

Праздник умер, то бишь упразднен,
И вот история – патологоанатом
Констатирует: что это был сон,
Что приснился людям когда-то.

Перевернулись пласты, будто бы навсегда,
А теперь - одинокий Ленин
Как перст застыл на века и года
В величавом своем Мавзолее.

Его драпируют на праздник-парад
Наверно, немного стесняясь.
Не каждый его нахождению рад
В грехах своих вовсе не каясь.

Да, символов много и не объяснить,
Зачем у нас гимн переделан,
И с кем под него нам сегодня дружить,
И кто возвратится из плена?

Тогда было ясно, кто свой, кто чужой:
Ты – белый, а я – ярко красный,
Но вот наш сегодня бой штыковой,
Кто прав, кто неправ - всем неясно.

Победы не будет, как ты не крути,
Полшара на нас ополчилось,
И с нашей земли мы не можем уйти,
Чтоб здесь и потом не случилось.

А камень на косу не вдруг налетел,
А может коса на тот камень,
Наверное, Ленин не знал, не хотел,
А то б не раздул этот пламень.

И мы все заложники этих идей,
Но нам никогда не прогнуться,
Но русский теперь как прежде еврей,
Как хочется в сон тот вернуться.