О Бог преступного соцветья,
О радость в блеске острия.
Душа, не скованная честью,
Но так старательно честна.
О руки, красные от крови, -
Покрыты белым полотном.
Глаза, не знающие соли,
Не забывавшиеся сном.
О дух порядка и покоя,
Что держит в страхе целый град.
Глас, избавляющий от воли,
Чему невольник даже рад.
Душа, что убивает души
И душит всякий жизни свет.
И меньше тем Спаситель нужен,
Чем ближе к сердцу пистолет.
О Бог преступного соцветья...
© Copyright: Элиз Хелин, 2022
Свидетельство о публикации №122110707657
Свидетельство о публикации №122110707657
Рецензии