Клише

Ты не боец, а программа,
Набор алгоритмов, занудное клише.
Вроде и не наркоман, но не отказался бы от грамма,
Да и продаться легко смог бы вообще.

Не боец и не воин,
Просто птица, какой-нибудь вялый зяблик,
Который ничего кроме клетки не достоин,
Ибо крылья давно озябли.

Отвалились, улетели в полусгнивший мешок,
А совесть куда-то пропала.
Да ты бы и ничего другого не смог,
Тебе всего будет мало.

Сядь, отдышись,
Подумай о хорошем, пока на небе ещё голубые облака.
Настанет время - пулей отправишься ввысь,
И тогда я посмотрю на тебя свысока.

Ты ведь этого не хотел,
Я знаю. Хотел быть главным в этой жизни-игре,
Но был лишь один из многих пустых тел,
Живущих в этом мире,
И не думал совсем о себе.

В итоге сам озяб,
Как когда-то крылья,
Оказался немощен, глуп и слаб,
И на тебя уже что-то нарыли.

И нет больше улыбки на рыле,
Нет глупого смеха и блеска глаз.
За твои ошибки тебя не простили
Уже, ибо прощали не раз.

Потому смирись, глупый,
Читай Пушкина, если хочешь быть умным - Ницше,
Всё равно твои извилины - сгнившие трупы,
Не кричи, не вздумай, будь тише.

Это в голове голоса,
Их много. Шум и полумрак.
Не надо ничего писать,
Не помогут стихи, когда в голове бардак.

Лучше разберись в себе,
Исправь ошибки программы
Вопреки судьбе,
Не будь странным.

Таких не любят, бойцов пустой клетки,
Таким лишь кидают кость,
И то редко.
Чаще проходят сквозь.

Ты и так программа,
Просто клише.
Раб системы, не знавший ни грамма,
Пустой и ненужный уже.

Запомни, мир не для таких, как ты,
Мир для улыбок и смеха, умных людей.
После смерти на них растут цветы,
А на тебе лишь навоз усталых коней.