День 7 ноября...

Эта осень была, как проклятие.
Сколько судеб она поломала.
Только, видно, кровавому Молоху
жертв заведомо было мало.
Хохоча над страной униженной,
колесом он прошелся огненным
по дворцам и усадьбам брошенным,
по дворам и церквам с колокольнями.
Собирая жатву кровавую,
возбуждает лишь чувство голода...
И приходит к рулю поколение
то, которое слишком молодо.
Те, которым не жаль нисколечко
все снести и построить новое.
Ничего, что без основания,
но зато до трубы кумачовое.
Да погромче чтоб были лозунги,
голод, мрак, но зато сплочение...
Так рождалось и выживало
очень странное поколение.
Не сказать, что совсем пропащее:
враг пришёл, и спасли Отечество,
защищая своих родных,
научились справляться с нечистью.
А потом все опять под лозунги,
к мавзолею с присягой верною.
Эти семьдесят долгих лет
размололи людей, как жерновом.

***
Был страх. Кружило в небе воронье
под выстрелы, звучащие набатом.
В людей стреляли. Смерти торжество.
Смешав в одно события и даты,
в итоге получаем лишь тела
расстрелянных по воле трибунала
и без суда. Убитых просто так —
в застенках новым места не хватало.
Их хоронили в ямах или рвах,
бросая друг на друга, как поленья.
Потребность минимальная в гробах:
земля покроет кровь и запах тленья.
И не было ни лета, ни весны —
одна зима. Без солнца, без просвета.
А граждане одной шестой Земли
не ведали (не ведали?!) про это.

***
Мир оказался пополам расколот,
никто не смог остаться безучастным,
когда орла сменили серп и молот,
и кто-то «белым» стал, а кто-то «красным».
Граница пролегла в домах и душах.
Кто прав, кто виноват — гадать без толку.
И даже время — не великий лекарь:
не может споры отложить на полку.
История — продажнее Иуды.
Нет истины ни в книгах, ни в бокале.
Век позади, раскрыты все архивы,
но вряд ли мы мудрей при этом стали.
Наверно, стоит отложить раздоры
и перестать судить о предках строго.
Есть наша жизнь. Мы за неё в ответе
перед собой, перед детьми и Богом.