Ну и зачем эти эмоции?

Ты - сильная! Ты живёшь без эмоций.
Тебе всё по плечу.
Я - слабая. Принимаю всё к сердцу.
Часто плачу, грущу.

Ты думаешь: - Ну, дурная...
Зачем? Ну, зачем? -
А я... Я не знаю.
Так, может, мне легче...

Никогда равнодушием не лечила я душу и 
Всё шло горячо.
Люди...люди... Всё слушая и, внимая, я Слушала,
Подставляя плечо.

А увидев, я видела,
Что не видела, может, ты.
Я, любя, ненавидела,
Ненавидя пустые мечты.  -

Вот и всё позади. И эмоций моих бесконечность,
Расстаяв, как  дым,
Унеслась в даль ту млечную - бесконечную, вечную.
К дальним звёздам седым.

Я осталась пустая. Без эмоций я, как не живая.
Не умея так холодно жить, я теряюсь... 
Теряю безмерно себя. И в хандру вновь впадаю.
Пропадаю. Так пусто... Как-будто не я.

--------------------

Э-эх, подруга ночь моя!

Ты плюёшься, что летаю в облаках,
Что слепила чёрти что из гипса,
Что стихи пишу - Эмоций! - в попыхах, 
Я расплёскиваю зря. Куда мне деться...

- Эта дура начала писать стихи!
Белые. Фу, рифмы никакой. -
... Лучше... чем забить себе мозги...
Смертью чёртовой своей, проклятой.

Лягу спать... И не могу. Никак!
Всё усопших вспоминаю и терзаюсь.
Вспоминаю и встаю. И так, - 
Просто так по комнате шатаюсь.

А потом Высоцкого включу.
А потом Есенина читаю.
А потом - я отключаюсь и молчу.
Интровертом, да уж... называюсь.

Свои мысли затемяшатся в башке.
Зацепилась там какая-то извилина.
Тормозит. И, вдруг, подскажет мне
Иль писать, иль что лепить из глины.

Так проходит ночь, когда невмочь.
А невмочь - о, то в любую непогоду!
Надо, что задумал, превозмочь,
Чтоб самой себе уже в угоду.

А получится, что ночь прошла.
День другой. И солнце озаряет
Твою душу. И, верша свои дела,
На хорошее тебя благословляет.

Благодарна я своим дурным мозгам,
Что с ума я не сходила от безделья.
Коль нет сил уже гулять ногам,
Буду вновь писать стихотворения.

Кто-то хочет срочно покурить,
Чтоб души волненье усмирить скорее.
Я же  -  так хочу поговорить! -
И пишу в ночи стихотворения.