Я стихи не правлю, не умею.
Потому их, как могу, пишу.
Не морочусь, не волнуюсь, не потею.
Сами Сверху - лишь ловлю их, не дышу.
Кто-то жопой, титьками рисует,
Окунувшись в краску, на стене.
Кто-то с Миром день и ночь воюет
И мечтает о большой войне.
Те и эти - они так похожи!
Мерзки, как с облезлых кошек шерсть.
Они бесят так и злят прохожих,
Как жильцы палаты номер шесть.
Те выкрикивают в окна что попало
И кидают с подоконников в людей,
Что внизу стоят там запоздало,
Без обид, мечтаний и идей.
- Эй, прохожий! Чем меня ты лучше?
Только за решётчатым окном
Не сидишь ты, ну а так же скучно
И тебе, и мне. И одиноко. -
Всё от грусти, от тоски и от химеры? -
Преступления и пре... предурковатость.
От жратвы, что нахаляву и без меры,
Иль от голода? ТАК ЧТО ЖЕ ВИНОВАТО?
Я чешу затылок от Высоких тем...
Будто нет совсем других проблем...
Из крайности в крайность
© Copyright: Татьяна Симахина Дудалькеева, 2022
Свидетельство о публикации №122110701797
Свидетельство о публикации №122110701797
Рецензии