Мы, уходящие...

И что с того, что снег? Я знаю,
Что осень стужу сторожит,
Что зори тлеют - не сгорают-
Здесь у предзимия межи...

Что дни во тьму уходят рано,
В свечах качая вечера…
Что горечь жечь до света - странно...
И странно сны у стужи красть...

Мне это всё – не - в новь!.. Я знаю,
Что грусть - не груз, а свет не свят...
Что птицы к югу улетая,
Уносят в сердце путь назад...

Но мы - не птицы... В строках - выси,
А точки, сколько их не множь,
Тропой не станут к той, что в мыслях
Однажды милой назовёшь

Я только улыбнусь на это...
Мне строк твоих знакома вязь..
Храню, что спето и не спето
В душе, нисколько не таясь...

Ведь, лучше жар в груди баюкать,
Чем пестовать бесстрастья сныть
И лучше - боль любви, чем скука
Такой ненужной тишины...

Пусть звёзды снова в выси манят,
И лунный ворожит овал
…А вдруг и впрямь созвездьем станем?
Когда-нибудь созвездьем станем
Мы, уходящие в слова...