Уж все написано до нас...

Что после Пушкиных и Блоков,
Писать свой неуклюжий стих,
И затеряться среди них,
А, вспомнил !, Был еще Набоков?
***
Нам жизни радости известны,
Нас только праздник веселит,
Вино и девицы прелестны,
Порою красят скучный быт.

Зачем же нам даны страданья ,
Когда мы к счастию бежим
И так порой смешны старанья,
Когда Мы большего хотим.

Напрасно трудятся поэты
Над смыслом судеб и времен
Любви и радости секреты
Увы, для нас лишь сладкий сон

Их лавры, что в веках остались…
Нам не дают спокойно спать
Обидно, Мы же так старались,
Но вряд ли будут Нас читать

Не попадем Мы в эти списки
И на погостах мало мест
Нам не поставят обелиски
Обещан нам лишь только крест.

Народных троп к нам не проложат
И слух племен не возбудит
Талант пробиться сам не может
И нам известность не грозит.

Да, безусловно Мы «поэты»
Поскольку складно пишем бред,
Но там где Бальмонты и Феты,
Увы !, нам места просто нет !...