О потоках

Поток словес – неудержимый,
а мысли - стиснуты запором…
Но, раз вкусив, ты - одержимый,
рифмуешь и перед забором.

Легко чумеешь от стиховой дозы,
в зависимость впадаешь поэтизма…
Не ощущая гибельность угрозы,
везде маячишь князем эклектизма.

Ах, - одуванчик! Ах, - коза, звезда и мятлик!
А, вот! - душой уж что-то предвкушается:
от лета, осени, судьбы…. А вот, - и зяблик! 
И всё - тебя, - тебе, - тобою восхищается…

Но сколько слов? Хватать не успеваешь,
а - у Великих – тыщи! стихоколобродят,
а ты их смыслы лишь подозреваешь…,
но - дозы - в стихоплётство уж уводят.

Уже…: «Сморило – июль. Разоспался»,
и стих над тобою уже разостлался,
и разом в раю ты уже очутился,
и мэтром стиха для Великих явился.

Проснуться не хочешь; в Раю же маячишь 
и кайф уж коснулся, и ЗДЕСЬ что-то значишь,
и Славы бубенчик бренчит под дугою,
и мог бы давно управлять ты страною.

Ах!..