К картине Шагала

В еврейском городишке маленьком,
В домишке ветхом и залатанном,
На старой улочке кривой
Жил Моня - старенький портной.
Согбенный от работы адовой,
Полуслепой, совсем больной,
Он жил с женой и дочкой Сонечкой,
Довольный жил своей судьбой.
На что же жаловаться, господи,
Ты дал нам всё, чего желать:
Немного, но есть чем попотчевать,
Работа есть и где поспать.
Пусть тяжело, а что поделаешь,
Зато есть крыша, домик свой,
Шесть дней труда, а вот субботами
Такой покой, такой покой.
За стол семейство собирается,
Зажжёт свечу, хлеб на столе.
Какая радость разливается!
Какое счастье на земле!
Но ночью, когда тьма кромешная,
Ни зги в округе не видать,
Мечтает Моня о немыслимом:
Он хочет - слушайте!
ЛЕТАТЬ!
С крылечка дома полусгнившего
Он разбегается и вот,
Расставив руки-крылья в стороны,
Он начинает свой полёт.
И нет домишки полусгнившего,
Печали улетают прочь
И все заботы, всё тяжёлое
Уносится на крыльях в ночь!
А он всё выше подымается,
Летят луга, летят поля,
И звёзды молча улыбаются
И удаляется Земля.
Задравши голову стою я.
Как человеку надо мало.
Лишь смотрит Моня на меня
С картины вечного Шагала.
Как он свободен ночью темной!
Как упоителен полёт!
Пусть утром жизнь за горло схватит,
Но ночь его, и он живёт!