Поэт без души

Нет, ничего безобразнее нет,
Чем потерявший душу поэт.
Что не угодный душевным порывам,
Смотрит в окно и вздыхает уныло.

Смотрит на землю и видит лишь снег,
А на бегущей дорожке - лишь бег.
Не понимая, что жизнь хороша,
Где же ты где, у поэта душа?

Может ее обранил ты неловко,
Там, где садился в трамвай с остановки?
Может, ее не утешил от плача?
Или хотела она жить иначе?

Может ты нёс ее тихо в болото?
Делал не то, что ей было охота,
Может не слышал, а может устал,
Просто однажды нести перестал,

Просто оставил как мусор у бочки,
Чтоб не трястись по дороге на кочках?
Что же ты, что ты, унылый поэт.
Ведь без души твоей жизни и нет.

Что ты вздыхаешь в окошко уныло,
Жизнь - то что есть, то что будет и было.
Красками красит дорогу душа,
Лучше быть с ней и идти не спеша,

Вкус ощущая и каждый свой миг,
Шепот души не выращивай в крик,
Видишь, без ветра не плыть парусам,
Ты убедился на опыте сам.