Продавцы страхов

Постмодернизм шагает по планете,
Его девиз урезан, как бульдожий хвост;
И в тоже время, смыслово и ёмко -
Звучит он кратко, просто - «пост».
Идеи: от коммун и до монархий,
В сопровождении гуру и богов,
На практике отправились все скопом «на хрен»,
Но бродят как реликты в множестве умов.
Но есть одна неоспоримая реальность,
Понятная без длинных лишних слов:
Какая б не была у нас ментальность,
Она – хозяйка наших кошельков.
И вот стоят на каждом повороте,
В проходах сетевых и тупиках:
Посткоммунисты, пост чего-то вроде,
Постпацифисты и постпофигисты
В странных постштанах.
Работают, как землекопы на погостах,
Строчат в «инет» мозолистые руки:
Стихи, статьи, обзоры, посты
Могильщики всесветной беспросветной скуки.
И если интерес к предмету угасает,
То убыстряется движение могильщиков «лопат» -
Они страстей «под крышку» нагнетают:
Визжат, грохочут, плачут, истерят.
Но всё бедней уже внимания кванты
К ним падают в поношенные кепки,
Мир устаёт от этих некроманов,
И нервы, как стальные тросы - крепки.
И вот уже читатель утомлённый
От потрясений, ражак и драк до рвоты,
Берёт свою, нормальную лопату,
В саду плодовые окапывает по субботам,
А после грабли, тяпки, прочий огородный «шанц»,
Он в кружки с прорезью по мелочи не сыплет платы,
(И это значит, снова – ренессанс),
Идет под вечер к другу в гости, не считая траты,
Ест, пьёт, всем войнам вопреки.
Жизнь продолжается  всем параллельно «постам»,
И мне о том не жаль своей строки,
Не озабочена внимания приростом.