Не подобрать слова, в блокноте пусто.
Как с рыбой - без наваристой ухи.
Кто б мог подумать - то ещё искусство,
Писать обыкновенные стихи.
Презрев и настроенье, и усталость
Сидишь, порой, с полночи до зари.
Как много б, временами, рассказалось,
Но букв - увы - всего лишь тридцать три.
Имей талант, иль твёрдость, иль призванье -
Всё строки, что пустые пузыри.
Язык родной, ты - наше наказанье!
И счастье - наше, что ни говори!
Нет слов
© Copyright: Евгений Щербатых, 2022
Свидетельство о публикации №122110602080
Свидетельство о публикации №122110602080
Рецензии