Некрасивое стихотворение

... потому что мы - единый народ! -
говорил я моему харьковскому другу
за партией в преферанс.
А он так забавно злился,
поправляя очки. И говорил, дурачок,
Что это не так.
Разве ты не видишь - мы даже спорим на одном языке
Родном для нас обоих! - говорил я.
Разве ты не видишь?
Но он, чудак, никак не мог принять очевидного.
Мне пришлось
взять заточку и
ударить его в печень
Глубоко, чтобы потекла кровь.
Потом я опустился рядом с ним на пол и
порезал себе руку.
Видишь, - сказал я, обнимая его -
наша кровь одного цвета.
Одна кровь.
Я осторожно положил
его голову на свои колени
и тихо ждал
когда он поймёт.
Но в его глазах
Я увидел лишь
как вместе с его жизнью.
Угасает наша дружба.

Это ничего. Дружба приходит. Дружба уходит.
Родство остаётся навсегда.
Я послал моих сыновей
Чтобы они пришли к нему в дом и убили
его детей.
И кровь тех и других перемешалась
Но осталась одного цвета - тёмно-красного
Цвета нашего флага.
Но он и тогда не поверил
Что мы братья.
Только, умирая, лил жалкие
бессмысленные слёзы, глядя как
один за другим
перестают дышать его дети.

Сколько ещё должны умереть, чтобы он понял?
Я убью всех его детей
Я убью всех моих детей
Чтобы он поверил
в мою любовь.

..

Вообще-то, это стихотворение
Когда родилось
Было в рифму. И со стройным размером.
Ведь поэзия должна быть красива. Не так ли?
Не так ли?
Но рифма умерла, когда мой харьковский друг закрыл глаза и устало и хрипло выдохнул
в последний раз.
Оказалось, мой знакомый поэт был прав
А я нет
Некоторые стихи не имеют права на красоту.