За окошком ноябрь морозится,
Город накрыла белая кома,
Триедны в тебе: Богородица,
Первый грех и немного от Фромма.
Оседлали мою переносицу
Очки, что в цветной киберпанк,
Словно красками руки художницы,
Замарали окрестный бардак.
Во мне прошлое, как на дуэль,
Вызывает порой филофобию,
Эти чувства как Пантагрюэль,
Лишь принц королевства Утопии.
Мы встретились, травмы в себе,
Как чужого ребёнка лелея,
Осталась лишь строчкой в судьбе,
Продолжаю свою "Одиссею".
Одиссея
© Copyright: Макс Монро, 2022
Свидетельство о публикации №122110506028
Свидетельство о публикации №122110506028
Рецензии