Это любовь

Это любовь?
Я ничего не знаю ни о себе, ни о тебе.
Мне говорят, моё искусство - это отзвук Франции.
В ответ я, видимо, могу лишь просипеть
Слезливую бессмыслицу и под шампанским сдаться.

Это любовь?
Ведь знаешь, было глупо сотни вечеров
Потратить на стишки лишь о тебе бездарные, но как иначе?
Ни о тебе, ни о себе не знаю ничего,
Я ничего и никогда в твоей судьбе, увы, не значил.

Это любовь?
Ты пустая, пустая, пустая!
Упиваться тобой длинною в вечность бесполезно.
Я замёрз и уже ни за что не растаю,
Я погиб от ранения в вену и уже не воскресну.

Это любовь?
Третьи сутки кручу нас на повторе,
В моей голове искаженные памятью строфы.
Хочется не оставаться в этом вагоне,
Хочется выйти за пределы земной катастрофы.

Это любовь?
Мне хотелось бы выплакать горе,
А ещё мне так хочется сильно высмеять счастье.
Тело бренное, не моё, будто иное!
Этот ужас ночей тебе ни за что неподвластен.

Это любовь?
Успокойся, прошу, треклятое сердце,
Ты до жути и судорог, до измороси меня утомило.
В нем тысячи пулевых отверстий
Сквозь которые алкоголь кажется лучше мира.

Это любовь?
В небесах облака тень цветная,
В мутном зеркале впрочем не я, а демон без кожи.
Ты пустая, пустая, абсолютно пустая!
Но ведь будучи откровенным, я абсолютно такой же.

Это любовь?
Ты не цель, а мой личный повод
Под восьмым небом марта на щедрость ночи
Каждый раз просыпаться в оковах
Под гневом и гнетом нескончаемого одиночества.

Это любовь?
Ты стреляла прицельно пророчеством,
Не собиралась щадить, а я в ответ холостыми.
Я знал, что это так просто не кончится,
Но этот порыв непременно когда то остынет.

Это любовь?
Я тебя хоронил прямиком на страницах
Сотен книг, между строк, в днях, что не хотели тлеть.
Я тебя воскресил в каждой такой веренице,
Но душа совсем не желала лететь.

Это любовь?
Тем, с кем встречусь, не быть заменой,
Жаль, однако дойти до священных земель птицей.
Нужно врозь. и как снимок семейный,
Я помолюсь, и память обязательно выцветет.

Это любовь?
Но останутся числа, мотивы, предметы,
Как эта осень, эта ночь, город этот, эта улица.
Мы продлимся в картинах и приметах,
А ты кинжалом опять повертишь у моего лица.

Это любовь?
А потом засадишь в шею с ухмылкой,
Ведь всегда для тебя я был как цветок в горле.
Жалкий мальчик, который влюблен слишком пылко,
Но тебя не унять, не залить алкоголем.

Это любовь.
О тебе плачут птицы и шумят леса,
Героиня моих сочинений, поэм и горьких заметок.
Я хотел быть художником, с тебя писать,
Или как астроном, называть в твою честь кометы.

Это любовь.
Я тебя посвятил бы симфоний, оперетт,
Даже больше чем можно и чем невозможно впрочем.
А десятки признаний давно не стереть,
Не поставить никак зачеркнувший нас прочерк.

Это любовь.
Мне привычно играть с людьми,
Но наполнить меня им попросту не по силам.
Я бы создал оружие, что уничтожит мир
И ему дал бы имя, название, которое ты носила.