- Крик пятен неприятен.
Где гамма, колорит?
Кисть в холст не суй как дятел.
В мазке секрет зарыт.
Возьмись, расставь акценты.
И будет хорошо.
А этот цвет взял где ты?
Тон общий не нашёл,"-
бородкой вверх возвысясь,
промолвил педагог,
хороший живописец.
Я пачкал холст как мог.
Пестрели натюрморты.
Одна метнула взгляд -
и всё! Какого чёрта
я стал безумно рад?
Чернела глаз пучина,
там были ад и рай,
там мог пропасть мужчина,
а тут - стой, холст марай!
Эх, сумрак наваждений.
Лицо - живой овал,
поток волос сплетений
волнами обрамлял.
Так я пропал, рабом стал,
чем девушку смешил.
Страдал, стал ниже ростом,
курил в ночной тиши.
Всё кончилось банально.
Дипломы получив,
созрев как гроздь бананов,
распался коллектив.
И девушка с глазами,
где тёмный океан
манил, грозил штормами,
одна ушла в туман.
Крик пятен неприятен...
© Copyright: Владимир Трофимов Художник, 2022
Свидетельство о публикации №122110502575
Свидетельство о публикации №122110502575
Рецензии