зови... не зови

А мне бы вернуться,
Дождями.
В запретные дали.
В них запах травы и нескошенность прошлых годов,
В них правда берез утоляет прощеньем печали,
Срывая бесчувствия сотни незримых оков...

И грезится высь полусонной своей пасторалью,
Как будто бы небо
/живой бестелесный вампир/,
Насытившись кровью, заполнило легкие сталью
И линия жизни легла в полустертый пунктир...

Скажи мне, весна,
Что ж ты вечно с дождями приходишь,
Зачем льешь в глаза бесполезно-порожнюю грусть...
За облаком месяц все пьет и с зарей не уходит -
Читая мой сон.
Да, почти что, поверь, наизусть.

Уйти б в облака...
Запечатать ненастье весною,
Глотнуть напоследок загадочность грешной любви.
И где-то вдали, между этой тоской и тобою,
Исчезнуть, как не был...
И ветром...
Зови - не зови...

***
а утро цветет абрикосовой ранней зарей, белеет туманом сквозь темные контуры ночи,
и небо упало на землю холодной росой, врачуя кого-то, бредущего вдаль вдоль обочин.
и этот никто, разгоняющий дней воронье, покажется жалким на фоне сплошных магистралей.
и кто-то другой, обнимая руками цевье, в прицеле увидит кружения пыли мистралем,
увидит мишень, долгожданную встречу с собой, рассвет тишины под скучающим осенью небом,
и пуля, расставшись с безумной о лете мечтой, настигнет бредущего хлопьями белого снега.

и кто-то, упав, соскользнет в междумирье цветов, где небо как холст, ну а солнце всего лишь планета.
где снег под ногами окажется в сердце свинцом упавшего в осень, любившего лето, поэта.