Поэту память памятник

Поэту память памятник, похоже, как у Пушкина.
Нашего великого. Который, как, бывало, ранее,
Глазами мир прощупает, тут же, в стих заправит.
Сижу, пишу стихи я, поскольку нет работы.
С работы я уволен был, по сокращенью штатов.

А штат мой сократили, поскольку нет финансов.
Финансов в институте нет, поскольку он не нужен:
Заводы уж построены, процессы все изучены.
Никто их совершенствовать, и, не собирается,
(Финансов у правительства, что-ли, не хватает?).

А пенсия всё ж капает, а дома делать нечего,
Поэтому поэтом стал, Stiсhi.ru-ю, бесплатно.
А, в книгах публикации, оплачиваю с пенсии.
Но, чувствую, в поэзии, никто уж, не нуждается.
И, памятник поэтам, теперь, нигде не ставят.

Пройдут десятилетия, в борьбе всё поуляжется.
Народ, от катаклизмов, чудом сохранившийся,
Поэзией, заброшенной, вновь, заинтересуется,
Стихи из урны с прахом, (мои в т.ч.) достанет.
И, скажет, что за неучи, их не публиковали.

Эпоха ль не позволила, мозгов чтоль не хватало.
А там, глядишь, патенты процессов нефтехимии,
Вдруг им понадобятся, опять поэта вспомнят.
А мне-то, всё то по фигу, поскольку, я уж в пепле.
Мне памятник не нужен, как не было, и не нету.

Оно, таки, что-ль, верно, люди ж развиваются,
Лихим IT-компьютерам, все дела сплавляют.
Смогут ИИ-память, тогда, достать из пепла.
Но книг, не напечатают: люди же, неграмотны.
Поскольку лишь компьютеры, и пишут, и читают!

И память у компьютеров, не чета, безграмотным.
Об этом, IT-археологи, может быть расскажут,
Когда из праха память, из пепла воссоздают.
Но памятник, в эпоху ту, не будут уже ставить.
Поскольку их компьютеры, в уме всё сохраняют.

За публику ИИ всё делают, людей им и не надо.
Поэзию освоили, стихи слагают складно.
А люди от труда избавлены, в поэзии купаются.
По континентам бродят, искусством занимаются.
Стихами восхищаются, что льются из компьютеров.

Эмоции из носа, выуживают ногтями пальцев.
От этого их ногти, вдрызг, до кости, истираются.
Но это даже к лучшему: алмазные, поставят.
Эх! Жизнь наша грешная! Изменилась страшно!
Кругом одни компьютеры, нет, даже, тараканов.

Мы ж, люди, от безделья, страдаем, как и раньше!
Жизнь наша весёлая! Да, провались ты пропадом!
Чего-то, человеческого, в нас, людях, не осталось!
Но всё ж, она паскудная, продолжается, тянется.
Наверно, то, что есть она, ведь, не бывает слаще!