Библиотека

Тревога сильно бьёт в грудь, а у него там сердце,
Он хочет выпить виски и на морозе раздеться.
У него вместо оконных рамок только эпиграфы из страниц,
Безграмотные стихи печатая, он волнуется как осенний лист.

Все вокруг уверены, что он по жизни как солдат,
Смотрит только вперёд и у него в голове не бардак.
Все вокруг так уверены, что он точно сделан из стали,
Но сейчас солдаты это именно те, кого убивают.

Ну и как, помогли ему эти книжки написанные дураками?
В них написано как вынуть из тела тоску руками?
В них рассказали что делать когда потухли уже глаза?
В них показали как теперь уверовать в людские слова?

Он пронес сквозь себя половину библиотеки,
А теперь сидит и понимает, как сильно нуждается в человеке.
Он лежит поздней ночью на улице в одной сорочке,
Зная, что не достать человека просто раздвинув строчки.

Хорошо, что кому-то еще в этот час не спится,
Но ему остаётся таскать на спине имена и лица.
И в горбы обращается прошлое, а не в горы,
У него в голове как за форточкой только шум моторов.

Он так хочет без памяти, как в романе влюбиться.
Как ему объяснить, что нет смысла снова читать страницы,
Если ему одиночеством злым ночь в лицо брызжет,
Если не с кем потом обсудить содержание книжек.