Faber est suae quisque fortunae
Не думал я, что помнить буду,
Средь тьмы очнувшись ото сна,
Не шлях, ведёт что к злу и блуду-
Избёнку нашу в три окна.
И грушу-дичку с сонмом веток,
Чьей запах фруктов - браги хмель,
Бросал меня в объятья лета
На уйму благостных недель.
Пока плоды под крышей старой,
Томились, стать чтоб блюдом дня,
Июль грозил мне божьей карой,
Взывая к разуму меня.
Но где там! Всё с себя и в воду-
Ставок кипел от голых тел,
Лихую чувствуя свободу,
Ведь я же этого хотел!
Всё дальше, дальше, год от года,
Но не моя же в том вина,
Что нет ни выхода, ни входа-
Избёнка наша в три окна.
И вновь я в прошлом всей душою...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2022
Свидетельство о публикации №122110401527
Свидетельство о публикации №122110401527
Рецензии