Оплаканный осенью...

Я снова в парке, старом, городском.
Со мною рядом, в этом парке, осень.
Она мне дарит взгляд свой – неба просинь,
Листвой мне тихо шепчет про любовь.
И я люблю, тебя! - шепчу в ответ, -
Люблю духи твои, наполненные тленом.
Ты, как и я, стареешь постепенно,
Лишь седина другой имеет цвет;
Она, то красная, как листья у осины,
То ярко-жёлтая, как золото берёз;
Грустишь, как я, и не жалеешь слёз,
Стараясь вырваться из грусти, как трясины.

А осень слушала, кивала мне ветвями,
Шептала листьями: «Ты прав, ты прав, поэт!
Сейчас мне кажется, живу я много лет,
И каждый месяц, кажется годами.
Да, я щедра, как ты и говоришь,
Не жаль мне золота, не жаль своей одежды…
Всё, чем живу, живу своей надеждой,
Что ты, со мной, со мною, убежишь!»

Когда-нибудь, наверно, так и будет,
Но убежит не тело, а душа,
Когда усну навечно, не дыша,
И мир людской навек меня забудет.
И разворуют все мои стихи,
Себе присвоят,  как стихи для песен!
Мир воровской – душе противен, тесен.
И да простит мне Бог мои грехи!

Затихла осень, слушая меня,
Не шелохнётся ни один листочек…
Вдруг, на асфальте, вижу много точек.
В любви признание, - подумал нежно я.
А это осень плакала по мне,
Представив вдруг  поэта, в тесном гробе…
Не плачь любимая, не умер ещё, вроде!
Но слёзы, тучами, копились в синеве.