Ракета

Командоры уходят в подполье.
Флаги спущены. Ветер и тьма.
Уезжаю. Достало. Довольно.
Не хочу я сие понимать.
Не желаю я этих застолий,
Этих яств от верховных судей…
Мне хватило недавних историй
В пекло лжи угодивших людей.
Поздно дёргаться куклой на нитке,
Если карты – открытой игрой.
Утром – Моцарт, а вечером – Шнитке;
Утром – жало, а вечером – рой.
Притворяться?.. И тенью по стенке?..
Нет уж, братцы, увольте… И вот
С рюкзачком я ныряю в подземку
Долгожданный искать переход.
Интроспектор, немой измыслитель,
Я сижу на волне колеса…
Не кричите совою, уйдите
От меня, от себя… в небеса…
Я придумаю ночью ракету,
Нарисую, слеплю, напою…
Нет Вселенной без звёздного света,
Где открою я тайну свою.
А то в этом простуженном царстве,
Тридевятом иль боле тоГо,
Жажда власти сознание застит,
Бесконечно меняя врагов.
Командоры уходят в подполье.
В транспарантах бесчинствует моль.
И, рисуя ракету невольно,
Я, пожалуй, отправлюсь… Позволь
Хоть в мечтах проявиться всецело
И своё прогореть, просиять…
Но рисованный мир – не оценят…
И война повторится опять.