Осень стыдливо уходит дворами,
грязь оставляя в объедках костров.
Мы приближаемся медленно к драме -
в плен из снегов уведёт крысолов.
Город, бледнеющий обезличкой,
с именем странным "безлюдный пустырь",
с белою розой в разрыве петлички
вдруг превратился в глухой монастырь.
Буду писать тебе письма ночами,
в чай добавляя пикантный имбирь.
Бродского буду читать, Мураками -
нужен сквозь зиму слепцам поводырь.
Буду в тех письмах и нежной, и верной,
в строчки вплетая влюблённости след.
Где-то за столиком старой таверны
будешь читать, улыбаясь в ответ.
Всё тяготеет к величию драмы...
Переживём... Не скучай.. Не тоскуй.
Там, на плече у тебя, пентаграммой,
меткой надёжной цветёт поцелуй...
Накануне зимы...
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2022
Свидетельство о публикации №122110306247
Свидетельство о публикации №122110306247
Рецензии