Bene qui latuit, bene vixit
В икристый май акаций цвет манил меня,
Роняя гроздь, белей что снега, на ладони,
Губами к ним, как свечки пламенем к иконе,
Себя за то, что я не божий сын, кляня.
Успел дожить до тех времён, когда война
Кровавой ржой съедая плоть живую мира,
Вдруг стала мной и частью буйного эфира,
Чья сталь в живот Творца устремлена.
Не дать войти клинку в ребячий сладкий сон,
Унять церквей средь бела дня тревожный звон -
Сыновий долг всё то, зачем искать причину,
Мне Бог мой дал листок бумаги - синь небес,
И гроздья слов о синеве, чтоб я воскрес,
Да путь сквозь мглу от благочестия в пучину.
Мне Бог мой дал...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2022
Свидетельство о публикации №122110305737
Свидетельство о публикации №122110305737
Рецензии