Босиком по холодной росе...

Босиком по холодной росе,
По траве непротоптанных стёжек
Уходили, порой не присев,
Жизнь смакуя мозолистой кожей.

Под рубахою ветер гулял,
Жался к плоти от холода крестик,
Обнимали туманы в полях
Да восхода лучи на рассвете.

И чем дальше,  короче всё тень,
Что ни шаг,  солнце выше и выше,
Где-то день вдруг поднялся с колен
Над омшелой и сгорбленной крышей.

Где-то рубленных брёвен уют,
Окна, будто глаза в катарактах,
Там земля ещё помнит наш труд
И пока ещё ждёт нас обратно.

А мы всё то под гору,  то в брод,
То по зыбкому телу болота
Сомневаясь шагаем вперёд
И всю жизнь догоняем кого-то.

Ноги больше не мочит трава,
Об асфальт протираем подошвы,
И уже подбираешь слова,
Чтоб на людях казаться хорошим.

А душа, будто язва, болит
В нашем чистом ухоженном теле,
И за это нас Бог не простит,
Мы имеем,  что сами хотели.

Босиком по холодноий росе
Мы ушли в свою жизнь на рассвете,
И вернулись, конечно,  не все,
А вернувшихся некому встретить.