В гранях стакана носятся бури,
В старом театре ставят Шекспира,
В ветре лихом распрямилися кудри,
Жизнь на мгновенье как будто застыла...
В каждом актере движенье и чувства,
В каждом ты видишь свое отраженье,
И сквозь призматику медного хруста
Мысли свои в их финальном сраженьи.
Меч так фатально ничтожит доспехи,
Щит отражает коварство и подлость,
Чувства, что в каждом живут человеке,
Тихо уходят в упрямство и гордость...
Но лишь единожды мы признаемся,
Что проиграли сражение в сердце,
Бьется оно, точно маятник бьется,
Только почует твое приближенье.
Только однажды за время спектакля
Мы признаем, что уже не играем,
Чувства пронзают, как острая сабля...
Время приходит - актер умирает...
В гранях стакана носятся бури,
В старом театре вновь ставят Шекспира,
Я же шепчу, попадая под пули,
Спой мне ещё поднебесная Лира!
Чувства!
© Copyright: Витя Соболев, 2022
Свидетельство о публикации №122110302651
Свидетельство о публикации №122110302651
Рецензии