Нет тоскливей забытых предместий:
полужизнь...полусон...полусмерть...
Словно бог изощрённою местью
сыплет стёкла на стылую твердь.
Небо выбеленной плащаницей
над распятой пугливой душой.
Кто-то ищет с утра похмелиться,
кто-то пыль вытирает фатой.
Кто-то вдрызг разругался, до чёрта,
взяв политикой двор на измор.
вновь расписанные натюр-морды
приютил, обвалившись, забор.
Жизнь по капле всё мимо, да мимо.
Как далёк синеглазый апрель!
Мы в предместьях зимою казнимы -
состоится наутро дуэль.
Бог, из памяти сделавший вычерк,
стал не нам и своим, и родным...
Мы коробочка, полная спичек,
жаль огня не разжечь, лишь дымим.
Как же гложет простуженный вечер
ожиданий бесхитростных взвесь...
Кто-нибудь, обнимите за плечи
с тихим выдохом: " Солныш, я здесь..."
Окраина... жизни
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2022
Свидетельство о публикации №122110302071
Свидетельство о публикации №122110302071
Рецензии