Просто о непростом

Куда стремлюсь? Куда спешу?
Ноябрьским полусонным утром.
Когда стихи не те пишу,
А те всё ждут как будто.

А, может, снова всё начать?
Строфу переписать?
Но всё, что тут пришлось читать, —
Вне силы удивлять.

Война войной, любовь зудит
И управляет миром.
И женщина опять родит
Себе самой кумира.

Россия — вольная страна,
И кайф от этих строк.
Вопрос, куда идёт она
На запад иль восток.

Славянофил! Гляди, она
Шагает в сапогах.
Война войной, войной война,
С ракетами в руках.

Что, западник, ты приуныл,
Ты постарел, обрюс.
Дух Рюрика-то не остыл
В чьём теле дышит рус.

Вольно писать, вольно читать,
Вольно критиковать.
Но понимать и трепетать
Обязан (твою мать).

Свою природу береги,
Не зря тебе дана.
Пусть устрашаются враги,
Ведь Русь — моя страна.

Будь ты хоть немец иль еврей,
Тувинец иль тунгус,
Но мы с тобой одних кровей,
Коль здесь ты, значит, рус.

Но тот, кто родину мою
Клянёт десятком врак,
Пускай живёт в своём краю,
Вот так!

05:27
2.11.22