Прохожие

Для многих мы - прохожие в толпе,
Мелькающие рядом силуэты.
Чужие мы на жизненной тропе,
На ней нас друг для друга словно нету.

Для многих мы лишь пятна вдалеке,
Блуждающие серые фигуры
В бурлящей и большой людской реке,
Стекающей по улицам понуро. 

Другим же мы - часть жизни, и во снах
Приходим на рассвете к ним невольно.
Для них мы что светила в небесах,
И связаны с их радостью и болью.

Среди тех миллионов разных лиц
Родных у нас малюсенькая горстка.
Все прочие лишь отблеском зарниц
Мелькнут и растворятся в перекрестках.

У каждого история своя,
Свой путь, порой безрадостный, тяжёлый,
Кого-то жизнь ладонями взяла,
Кого-то рукавицею ежовой.

Идём мы, пробираясь сквозь поток
Таких же, как и мы, простых прохожих,
И нам, идущим мимо, невдомёк,
Что у кого-то скорбь сейчас, быть может.

Живём, и не заботит нас никто.
Есть в жизни нашей близкие, родные,
С которыми мы делим кров и стол,
И мало нас волнуют остальные.

В толпе людской такие же, как я,
В ней личности, и пусть мы незнакомцы,
Друг в друге видеть тени лишь нельзя.
Не даром все мы ближними зовёмся.