Что поэзия голову повесила

Стихов я написал, довольно много.
Другим читаю я невнятно.
Жена мне говорит:
Пришли, уж лучше почтой.
Послал, ещё в Стихи.ру.
Там, несколько читателей прочли.

Но! Оказалось, читатели там,
В основном сами писатели.
Читателей стихов, 
Чтоль нет в стране?
Настали лихие времена:
На поэзию жаль время тратить?

На шарике кругом война:
Тузят людишки
Друг, друга постоянно,
То, по-настоящему, до смерти, 
То-гибридно, То, по всякому.
Экономической не пренебрегают.

В общем, нечего напрасно время тратить,
По телевиденью одни стреляют,
Другие прячутся, третьи раны перевязывают.
Все напрочь заняты.  Не до поэзии.
Попробовать, что-ли, стихи вытянуть в прозу,
Строфу расформировать?

Исключить любовь, природу?
Словами, как пулями стрелять.
Читателей в шеренгу всех построить.
Фельдфебеля в поэты дать?
Чёрт! Это сделал, ведь, Грибоедов.
В плагиате поэта станут обвинять.

И, мало, что за поэзию не платят.
Поэт, на пенсии готов стихи слагать.
Но, даже, слово поэт забудут.
Книги стихов перестанут издавать.
Поскольку признаваться-то в любви некогда,
Сразу в кровать, имени не называя, не спрося.

А ты, раззявился: читатель, поэт, писатель.
Штаны бы, впопыхах не потерять!